няшей быть сложно, но я стараюсь
Давай мы как будто бы случайно встретимся в один из умирающих закатов сентября.
Ты будешь переходить дорогу в неположеном месте, а я в это время, совершенно ничего не замечая, как какая-нибудь гимназистка, буду любоваться опадающими ржавого цвета листьями кленами.
Ты замнешься на секунду, махнешь рукой и пойдешь по своим делам дальше. А я тебя еще не вижу. Но вот ты останавливаешься, оборачиваешься, тебя трясет от злости и собственной нерешительности. Потом размашисто идешь в мою сторону и начинаешь трясти меня, схатив за плечо. А я вскину на тебя глаза и покачаю головой: опять ты меня беспокоишь. И как будто бы совсем не рада видеть твои зеленые глаза. И как будто вовсе не тону в них и ноги не подкашиваются.
А ведь мы и поговорить-то нормально не можем, на самом-то деле, только кричать. Ну что это, скажи тогда, если не любовь? Но мы так не можем, мы так не будем.
У нас самое неправильное "мы" из всех миллионов "МЫ". Поэтому я пойду искать свое "мы", а ты иди за своим.
И не будет никаких у нашего "мы" прекрасных умирающих закатов.